Fenecidos

Por Mauricio Vallejo Márquez

Mis muertos andan por las esquinas ,

laboran en los periódicos burlándose de sus propias días ,

fuman un cigarro cada cierto tiempo sin importar la ulcera ,

el recuerdo de la sangre o la quemadura del nudillo

y de vez en cuando

surcan el poema

como si poetas fueran .

Andan cual labriegos

anidando en sus talegas

la mala lengua infaltable

que de tanto desatarla

ya se alza en ola .

Mis muertos abren bares ,

timan gentes ,

sollozan de soledad ,

y desean con firmeza ser lo que no serán ,

se quejan de sus males ,

dan talleres de poesía por doquiera ,

duermen en las cárceles ,

se atreven a matar

y anhelan otro infierno en cada una de sus muertes .

Por costumbre acomodan los lechos de sus criptas

luego de licores , lisonjas , mala lengua y tabaco

esos muertos infaltables que deambulan por el centro

buscando su ego en la mirada de la gente

y anonadados de ver en otros rostros apenas un consuelo

qué tristes son, desdichados muertos

muriendo en los ojos de sus hijos , de sus madres , de las mujeres ,

asesinados por sí mismos , por su propio corazón

por la fama , por el tiempo y su carencia de Dios .

Muertos en vida ,

deambulando por existencia ,

apenas sé que mueren lento en sus muertes

y no anhelan calzarse la vida a fuerza de resucitar

por una cuestión de orgullo

apenas fenecidos y con dolor tan vivos

van por las calles sin ver atrás , tan sospechosos ,

como si del propio Azrael se tratara

engullendo los arbustos de las avenidas

y llorando sin llorar .

Tristes muertos , sin reposo , sin ver

que la vida va allí enternecida

meciéndose para despertar .